Мари Шевель
… Писала раньше, будто бы дышала…
Писала раньше, будто бы дышала,
Слагала рифмы, словно пулемёт,
Теперь творить почти я перестала,
Во мне писатель больше не живёт.
Пишу я редко про холодность обиды,
Мечтаю редко о холоде небес,
Эпитеты, литоты позабыты,
Гиперболы волшебный звук исчез.
В стихах моих момлила о прощенье,
И упрекала, и воспевала ночь.
Скрывала в них презренье и смущенье,
Старалась слова солою помочь.
И про любовь стихами говорила.
Всё признавалась, объяснялась пред тобой!
Что говорить. ведь раньше я творила!
Публикация «… Писала раньше, будто бы дышала…» размещена в разделах
Теперь, мне кажется, какой-то стих пустой.
Прошло то время, где расправляла крылья,
Мечтала страстно о холоде небес,
Все чаянья рассыпалися пылью,
А крыльев образ за спиной навек исчез.
И как писать, коль нету вдохновенья?
Любимым не нужны мои стащки.
И никого не трогают творенья,
А за спиной лишь слышатся смешки.
Зачем творить? Зачем писать хореем?
Зачем марать чернилами листы?
Спалить до тла! Тем лучше, чем скорее!
И закопаль мечту в тепло золы.
Во мне писатель умирает тихо,
Садовник Грусти позабыл свои сады.
Скрипит перо, напоминая тихо,
Что все творения мои обречены.
