Анжела Медведева
«Сказка о маленьком Моцарте» (по мотивам Г. Цыферова)
▼ Скачать + Заказать документы
Однажды музыка из створчатых окон
Вспорхнула, разогнав в саду ворон.
Спустя столетья к нам пришла,
Картины прошлого с собою принесла.
Вот старый Зальцбург. домик небольшой,
В котором мальчик жил веселый, озорной.
На веточку он вербную похож,
На шейке тоненькой парик был так хорош!
Когда родился он в танцующий из дней,
Весь город крикнул - "Это Амадей!".
Здесь пели и приплясывали все
В счастливой неизвестности, чарующей красе.
А Моцарт музыкантом стал, конечно.
Уже в четыре года он играл чудесно.
И каждому из нас сегодня
Об этом хочется узнать подробней.
Публикация «„Сказка о маленьком Моцарте“ (по мотивам Г, Цыферова)» размещена в разделах
В вечерний час, закутавшись в сюртук,
Дремал он в кресле, и какой-то странный звук
Пронзил его, как хрупкий луч луны.
Прекрасную мелодию сверчок запечный играл на скрипочке волшебной вечной.
"Стыдитесь! Я же меньше Вас!"- сказал сверчок.
"Вот Вам уже четыре, ну а мне всего лишь год!
Сейчас сыграю Вам еще один разок
И станет ЧУДОМ Вашим гордится городок!"
Сверчка того не раз он вспоминал,
Но кто кроме детей и чудаков
Поверить может в скрипку и сверчков.
В столице Австрии он выступал
И публику там венскую игрою покорял.
Все говорили и вздыхали без конца:
"Прелестно! Это просто чудеса!"
Едва проснулся он, открыл глаза,
Услышал на пороге голоса.
Сам император преподнес ему в награду
Лиловенький камзол, серебряную шпагу,
"Теперь ты, Моцарт, ни какой-то неизвестный музыкант,
Отныне призван всем твой талант!"
Смеясь, Вольфганг ловил снежинки шпагой.
Столкнулся в жизни он и с Римским Папой.
Сей грозный муж был сильным меломаном,
Хранил он ноты в бархате с охраной.
Стучали об пол алебарды стражи,
Чтоб не случилось в Ватикане кражи.
В церковных стенах певчие там пели.
Послушав чудо-мальчик Аллегри,
Исполнил, не нарушив лада.
Ах, как же недоволен Римский папа!
Велел арестовать Вольфганга уши,
Чтоб не мутил своей игрой он души.
Смеялся Рим, Италия смеялась:
"Арестовали уши! Вот досталось!"
Тут понял Папа: "Лучше быть мне добрым,
Чем за талант платить такою злобой".
И "Золотою шпорой" наградил,
На милость гнев свой обратил.
"Такой младенец, а талантливее старых!" -
О Моцарте кричали на базарах.
А он писал, играл им менуэты,
Поклоны получал и комплименты.
Когда ж вдоль Сены брел он после бала,
Мальчонку увидал, рука его дрожала.
На нищего накинул он свой плащик,
Ведь Вольфгангрель был жалостливый мальчик.
Так воплощеньем нежности была
Простая колыбельная им создана.
Но время шло и чудо-мальчика "не стало".
Он взрослым стал. И было толку мало,
В том, что созрел, окреп наш музыкант.
Ведь люди там ценили титул, не талант.
Внук переплетчика, из Зальцбурга бедняк.
Да, сказка кончилась для Моцарта вот так.
Простился с родиной и в Вену подался
И знаменитым стал на все века.
Светлеет мир и сердце рвется из груди,
Будь с нами МОЦАРТ, и не уходи!
